[Морвен, мать-наместница]

Вот, стырила у Ксенон с её разрешения. Вырезанная сцена из Принца Полукровки. ЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫЫ!!!!!!!!! уроды, такой кадр вырезали!!!!!!!!!!!!
Северус Снейп перед убийством Дамблдора

---

Надоело сладенькое

[Морвен, мать-наместница]

Ну, собсно, вот к чему и привело меня фанфикописание: к новому сюжету, который ни в какие ворота не лезет вообще. У меня в принципе с воротами стало плоховато. Пока писала всяких Эльфринов - всё было нормально, и аудитория готова, и издатель - вот он. Правда, с Вознесенской сравнивали все кому не лень, но потерпеть можно было...
И вот, не люблю я больше Юлию Николаевну. Хорошая она тётя, талантливая, но её Юлианны - убейте меня, чтоб я не мучилась. Про старушку в зелёных башмаках - наверно, только аналогичные старушки и оценят. Ибо я не смогла. Вообще, "Ура - Православие" начало меня медленно но верно раздражать. При словосочетании "прозорливый старец" меня уже давно колдобит, но это личное. А вот описание восприятия героем Богослужения у того же, к примеру, отца Торика - поэтапное, подробное и красочное, упорно напоминает мне эротическую постельную сцену в среднестатистическом фанфике. Ибо читать о том, у кого там где чего зажглось - поднялось - просветилось - засияло после Св. Причастия мне примерно так же скучно, как и то, каким именно образом многострадальный профессор Снейп удовлетворил-таки ненасытную ГГ (Главную Героиню).
Впрочем, не могу не отметить, что таких извращенок, как я, по-видимому, крайне мало как среди снейпоманок, так и среди православных тётушек. Йаду мне! Ибо не понимаю. Не понимаю, какой кайф можно получить, сняв с профессора всю одежду. Самый глубокий и сложный персонаж, блин, с голой, извините, задницей! Убийцы. И чё за дурь выписывать, какие чувства конкретно у меня должны возникать от каждого из сорока "Господи, помилуй!", провозглашенного "Ангельски - чистым и светлым голоском юного, чистого и непорочного алтарника Серёженьки". А ведь всем нравится!!!! Остановите самолёт у первого поворота, я выйду...
Так вот, заколбасило меня. Надоело писать сладенькие книжечки с добрыми батюшками. Ибо это всё неправда. Не то неправда, что на свете есть хорошие священники, а то неправда, как об этом пишется. Ибо пишется очень плохо. Сопротивляется материал. Будто нельзя никому за этим подглядывать. Я, конечно, не так уж много читаю, но единственная (ИМХО) удачная попытка принадлежит Лескову. Который, впрочем, меньше всего стремился описать, собственно, духовную жизнь (Соборяне). Про совершенно провальные "Пути Небесные" Шмелёва даже и говорить не приходится, а ведь такой прекрасный писатель... Может, просто не надо нам выше головы-то прыгать?
Кстати, стихи про Бога практически у всех - ужасные (по художественному уровню), даже у святых (боле-мене современных). Причём, у православных святых они как-то особенно плохо выходят. Почитала тут девчонку эту двадцатичетырёхлетнюю, католическую святую Терезу Д'Энфан Жезу - гораздо лучше наших старцев писала, просто не сравнить! Хотя тоже не Пастернак...
А всем, опять же, нравится... Ничё не понимаю. Может, это я дура такая? Ну, не прёт меня с того, как героя пропёрло после исповеди! Ну, разве что могу слегка позавидовать автору, регулярно испытывающему такие неземные ощущения... А писать про это и подавно не хочу, не могу и не буду. И чё теперь мне делать? Издательство моё - профильное, после следующей же повести мне точно дадут пинка под зад, ибо в ней я не собираюсь воспевать героических батюшков и матушков... А то, что щас придумалось - про фактически падшую женщину, и вовсе ужоссс. Уже точно не для детей. Не формат, короче, просто хоть вой, а не поможет: не автор выбирает идеи, а идеи - автора, это вам кто угодно подтвердит. Не фарт мне с идеями, кароча, хотя нравятся они мне страшно, как давешний фанфик. Тоже непонятно для чего писала, перспектив никаких, а убила больше месяца. Удовольствие, конечно, получила колоссальное... В общем, как православный писатель я однозначно закончилась, и что будет дальше - понятия не имею.

@музыка: Танеев умер без меня

@настроение: превыспреннее

---

День поминовения почивших... на лаврах

[Морвен, мать-наместница]

Вот надысь опять Калугу покорили, на сей раз - Моцартом и насмерть. Всю обратную дорогу тенора (а я опять села сзади!) матерно поминали дирижёра, оркестр и самих себя. Директор театра, который пьянствовал с горя вместе с тенорами, грустно соглашался, что спели мы совершенно отстойно, хуже нас был только оркестр, хуже оркестра - только солисты, хуже них - только дирижёр, ну а дирижёр... а чё дирижёр, дирижёр - это всё, хуже него уже ничего не бывает. Я скромненько сидела с ноутбуком и за три часа героически написала три строчки, которые дома всё равно пришлось переписывать. Я не была полностью согласна с тенорами. Лично я спела просто гениально. Во всяком случае, альтам, похоже, всё-таки удалось переорать тромбоны. А кто сказал, что Моцарта нельзя петь душой? А у меня душа большая, тихо петь мне просто не нравится, устаю я...
А ваще наше начальство, похоже, нарочно выбирает дни для гастролей такие, когда все нормальные люди поминают своих предков молитвами и свечами. А некоторым бедолагам, вроде нас, приходится поминать чужих предков - недобрым словом... Ну, я лично на сей раз 1800 рублей не заработала...
Зато по дороге в Калугу неожиданно нашлась последняя строчка к моему стиху и - по совместительству к моему обожаемому фанфику. Вот теперь точно - всё! Счастье, одним словом.

Кругом так тихо – никого кругом…
Но, как и прежде, день идёт за днём,
И час сменяет час, и всё проходит,
И гроздьев жар становится вином…

И много дней, и много долгих лет
В подвалах тёмных спит янтарный свет
И каждый день он ожидает часа
Великих радостей или великих бед.
.
- Зачем, Учитель, к нам приходят беды?
- Затем, дитя, чтоб мы нашли ответ:
Познаем истину – придёт и радость следом.

@музыка: щас спою

@настроение: морально удовлетворённое

---

Эта ночь победы

[Морвен, мать-наместница]

Оно случилось! Я это дописала! Вопреки всему на свете!.. Я ЭТО СДЕЛАЛА!!! И в честь этого делаю себе маленький подарок. Хоть и не по моему пейрингу, но нежно и красиво.

@музыка: Господи, помилуй

@настроение: соответствующее

---

Невыразимое

[Морвен, мать-наместница]

Кругом тихо и никого нет. Сижу - забытая, как первая любовь. Где все? Куда подевались? Нет ответа.
Устала.......



…Да, август ещё продлится –
В колодцах светла вода,
Но сердце моё томится
По будущим холодам.

Но лето моё томится
По сумеркам декабря,
Листает оно страницы -
Они, как листва, горят.

Я перелистну страницу
И трону оконный лёд:
Там жаркий июнь таится,
Там папоротник цветёт.

Там папоротник таится,
Там алые спят цветы,
Там синяя реет птица
В сиянии высоты.

Скажи мне, скажи, о, птица, -
Где птиц перелётных дом?
Куда им дано стремиться
Из яви, покрытой льдом?

Куда мне дано стремиться,
Откуда приходят сны,
В которых я вижу лица-
Прекрасней самой весны?

Прекрасные гаснут лица –
Горит в небесах заря,
И слёзы готовы литься
По сумеркам декабря,

Когда не устанут сниться
Мне сны, что всего милей, -
И выпущу я синицу,
Любуясь на журавлей:

Лети от меня, о, птица,
Не певшая никогда…
………………………………………
Но август ещё продлится –
В колодцах светла вода.

Да, лето ещё продлится:
В колодцах не видно дна…
Но сердце моё томится
По свету иного дня.

@музыка: соловьи, не тревожьте солдат

@настроение: убежало и спряталось

---

Таких не берут в космонавты

[Морвен, мать-наместница]

Ну вот, всё самое страшное уже случилось, и теперь можно просто сидеть и радоваться жизни. В кои-то веки я нафантазировала себе самый плохой вариант, и он практически сбылся. Боялась ругательных комментов? Милочка, вы слишком о себе возомнили. Кому надо вообще вас комментить? Гыыыыыыыыыыы! "Превосходно" по Прорицаниям! Сподобилась, ёлки зелёные...
Вчера пыталась объяснить своё горе мужу-пианисту. Говорю:
"Вот, представь себе, вышел ты на сцену играть своего любимого Рахманинова. Сел за рояль, играешь. Ну, я же знаю, что бывает, когда играешь то, что действительно нравится (кто не знает, поясняю: там всё то же самое, что и с написанием любимого сюжета). Весь в образе , душа нараспашку, буря эмоций, мыслей, переживаний, полная открытость... Колоссальный выброс энергии, экстаз... последний аккорд, ты секунд пять вспоминаешь, кто ты такой, где находишься... встаёшь из-за рояля, понимая, что сегодня ты сыграл хорошо, по-настоящему... И видишь, как публика, позёвывая, встаёт и без единого хлопка уползает в гардероб. И ты стоишь, как оплёванный, без сил, потратив всё, что имел и не получив ничего взамен... "
Муж не ответил: молча пошёл искать валокордин. Причем, для себя. Я ж говорю: пианист, тонкая натура...
Ну, я посидела на кухне, понимая, что зависеть от чужого мнения - это неправильно, нужно быть самодостаточной (мой папа, копирайт) и что плакать - это просто некрасиво (копирайт его же). Почувствовала себя окончательной идиоткой, ибо в данный момент я зависела даже не от мнения окружающих, а от его отсутствия, а плакать я просто стеснялась. Ибо недостойно сие человека - в 34 года рыдать оттого, что твой фанфик никто не похвалил. Не говоря уж о том, что в моей ситуации (повторяю для тех фикрайтеров, кто захочет принять на свой счёт: в МОЕЙ ЛИЧНОЙ ДАННОЙ КОНКРЕТНОЙ ситуации, каковую разрешите не пояснять) писание фанфиков является просто верхом неразумия (я бы даже сказала, неприличия). Потратила КУЧУ времени, сил и нервов на глупость, что ж, получи, что заслужила... Короче, поплакать не удалось. Тем более, что, если уж честно, знавала я и куда бОльшие несчастья... А это так, ерунда. Но всё равно было неприятно.
Потому что фиг ты себя заставишь в следующий раз вынести на сцену любимого Рахманинова так же радостно и с таким же энтузиазмом... Не говоря уж о том, что перед этим выходом тебе ещё придётся этак с месяцок собирать себя по кусочкам: слишком много было отдано... Ибо только дурак может думать, что аплодисменты - это дань артистическому тщеславию. Нет, милые мои, это ответная музыка благодарности. И если она не прозвучала - это больно. Особенно, когда ты, не маясь ложной скромностью и благочестивым самоосуждением понимаешь, что ты эту музыку - заслужил. Честно, без дураков. Короче, люди, -
ДАВАЙТЕ ГОВОРИТЬ ДРУГ ДРУГУ КОМПЛИМЕНТЫ,
ВЕДЬ ЭТО ВСЁ - ЛЮБВИ СЧАСТЛИВЫЕ МОМЕНТЫ.

ППКС, дорогой Булат...

@музыка: собачий вальс

@настроение: эх, сказала б я...

---

Будни психиатрии

[Морвен, мать-наместница]

Нонича рано поутру пошла в любимый НЦПЗ к любимому доктору на очередной сеанс рыдания в жилетку. В Отделе Реабилитации сидела детская группа и смотрела мультик про Винни-Пуха (диснеевский). Мульт был выбран не случайно, ибо в нём в доступной форме объяснялось, что не надо бояться нарисованных чужим воображением чудовищ... Исход мультика я не застала, но, похоже, в качестве рецепта от страха предлагалось создать собственное чудовище, в сто раз ужаснее чужого. А чё, прикольно...
В кабинете разговор, как обычно в последний месяц, зашёл о фанфикописании. Минут сорок я привычно сокрушалась, что влезла в эту авантюру и вопрошала доктора, как это меня угораздило и что теперь с этим делать?
Ответ доктора оказался неожиданным:
- Люда, скажите, а который всё-таки ваш? Я зашла почитать, но не угадала...
Трепещите, люди, на САС заходят страшные и ужасные психотерапевты. Скоро все вы будете со справкой. Как я.
Потом мы вернулись, всё-таки, к терапии, и доктор сказала, что мой нынешний убитый вид, никакое настроение и убогий словарный запас соответствует психологическим параметрам последнего месяца тяжёлой беременности. И тут я вспомнила, что сегодня всю ночь мне снилось, будто я рожаю. Наяву я ещё этим ниразу не занималась (и не собираюсь, по-крайней мере, в ближайший год), и всё-таки сон изобиловал подробностями, о которых я просто и знать не могла.
Например, мне приснилось, что в мою палату вломилась чокнутая роженица, которая орала "отпустите меня, я не хочу рожать, я не хочу и не буду!" и так далее. Доктор сказала (та, которая наяву), что в роддомах так часто бывает... Потом эта дама всё-таки родила и стала всем врать, что этот ребёнок - не её, а мой! Я, соотвественно, начала отбрыкиваться...
- Всё ясно, - сказала доктор (которая наяву), - это была Джоан Роулинг!
Я припухла и минут пять переваривала информацию.
- Ну, а вы-то сами родили? - спросила доктор.
- Нет, я проснулась, - ответила я.
Мы ещё немного поболтали о постороннем, например, о разнице между самопожертвованием и милосердием, а также об изобретённом мною самолично методе борьбы с чёрной завистью. Могу поделиться: если вас заколбасило при виде чьего-то гениального творения, срочно подарите автору цветы и откомментите с кучей похвал, поцелуев и восклицательных знаков. Вам резко полегчает, проверено. Во всяком случае, Минздрав (в лице доктора) сей метод одобряет.
Подводя итоги нашей встречи, доктор сказала:
- Ну, что ж, кесарево делать не будем, стимулировать не будем, сами родите...
- Если успею до 31-го - вздохнула я.
- А вот об этом, Люда, вам думать не надо.

@музыка: Я проснусь, а портрееет предо мной на стенеее и Владимир Ильииииич улыбаецца мнеееее

@настроение: так вот ты какой, девятый месяц!

---

Сказ о том, как мы покоряли славный град Калугу

[Морвен, мать-наместница]

А было всё так. Две недели назад высокое начальство собрало нас в Консерваторском спортзале (вид спорта, которым занимаются в этом помещении описан в теме "Осеннее обострение") и заявило, что на гастроли мы едем за зарплату. То есть, даром (учитывая, сколько нам платят). И ещё скажите спасибо, что не своим ходом. Мы сказали спасибо и ещё много тёплых слов впридачу. Главное тёплое слово, пылавшее в моей душе, произнёс тенор Валя, ибо мужские уста менее неприспособлены к произнесению подобных слов. Почти весь хор налетал на бабки, поскольку не попадал на субботнюю службу. Лично я лишилась 900 рублей. Пустячок, а неприятно.

И вот, день настал. В 9 часов утра я уже сидела на двух задних сиденьях автобуса и напрочь игнорировала попытки теноров сместить меня оттуда. Тенора сели передо мной, и тот факт, что за три часа дороги я успела написать целую одну страницу своего многострадального фанфика, можно считать чудом. Ибо тенор это не голос, а диагноз. К счастью, львиная доля тенорового внимания досталось моей подружке, а мне так - сдача. Через три часа аккумулятор в ноутбуке сдох, но и мыслей у меня в голове уже не обреталось. Первая остановка была у ресторана со знойным испанским названием, к которому тенора тотчас приделали две недостающие, по их мнению, буквы. Кормили нас хорошо, врать не буду, но кушать я села с альтами - во избежание.

Калужская областная Филармония встретила нас распростёртыми объятиями и просторными гримёрками, где я сразу заняла место у розетки. Пока ноутбук заряжался, я разбирала личный реквизит (купленный на собственные деньги, ибо тот, кто пробовал положиться на реквизиторов театра, выходил на сцену в туфлях сорок второго размера и со златой китайской цепью на шее). Моего жемчуга и перчаток хватило ещё на трёх артисток (до сих пор не понимаю собственного энтузиазма). Переодеться можно было и позже, но некотоорые дамы решили с этим поспешить. Разглядев новые пятна, появившиеся на наших костюмах за истекший летний период, сопрано пришли к выводу, что это, вероятнее всего, крысиная моча. Новенькая робко спросила, а почему наши платья не стирают. Старенькие, отпевшие в этих костюмах не один десяток лет, снисходительно на неё посмотрели. Объяснять каждой новенькой, что от стирки платья обесцветятся, они уже устали. А на химчистку у театра денег нет. То есть, есть, но не на химчистку. И не на реквизит. И не на зарплату певцам. Но эта проза жизни, которая не должна волновать наши возвышенные души. Ибо наше прекрасное пение как раз и призвано отвлечь публику от пятен на наших платьях.

Гримёрки нам в кои-то веки достались отдельные - то есть, без мужиков. Обычно нас так не балуют. Но мужики всё равно повалили к нам толпой - на чай. Входили, предварительно вежливо постучавшись, но так и не услышав нашего нервного "Нельзяаааа!!!"
Дамы обрадовались, узнав, что сегодня парикмахер готов причесать не только балет, но и нас, и заняли очередь. Мне было влом, ибо меня звало творчество, и я быстренько соорудила себе сама привычную причёску Жизели. Все прочие обзавелись локонами, но зато у меня был веер...
Моё платье каким-то образом уже второй год избегает крысиных набегов и остаётся самым приличным из всех. Хотя и коротко мне сантиметров на пятнадцать. А вообще, выгляжу я в нём органично. Особенно в ситуации, которая столь умилила заглянувшего на огонёк директора театра, что он потребовал немедленно запечатлеть меня для потомков:

Трудовые будни фикрайтера:


Зал был заполнен через два места на третье, а режиссёру пришлось срочно переделывать мизансцены, но в целом спектакль прошёл неплохо. Хор приехал в уполовиненном составе (ибо многие предпочли взять бюллетень и пойти на службу). Но как мы играли!.. За себя и за того парня... Всё-таки, мы ненормальные. На чужой сторонушке и бесплатно, но немногочисленные зрители столь ощутимо испытывали благодарность, что мы просто летали... Особенно я. Ринувшись утешать рыдающую Ольгу Ларину, я чуть не снесла её вторую подружку - хрупкую пожилую леди ростом мне по плечо.

Обычно я обязательно хожу смотреть сцену дуэли. Наш красавчик Ленский так дивно и трогательно умирает, что просто глаз не отвести. Но на сей раз у меня было другое занятие: фанфик. Быстро переодевшись в платье для Греминского бала (в противоположность платью для Ларинского, оно мне длинно так, что ходить я в нём не могу вообще), я снова засела за ноут. Но вот инспектор объявил пятиминутную готовность к третьему акту. Стоя за сценой, мы наблюдали, как неупокоенный дух красавца Ленского - уже без сюртука, в одной белой рубашке, слоняется по закулисью в поисках бутылки с минеральной водой. Я в умилении позабыла о текущем моменте и рявкнула "Чур, дитя, не я твой лиходей!" Окружающие сделали страшные глаза... ну да, голос у меня громкий, а дирижёр уже был на сцене... Упс!..

Отстояв положенное и спев наши три с половиной ноты, мы, наступая друг другу на подолы, красиво удалились. Нам объявили, что в обратный путь мы тронемся раньше, не дожидаясь оркестра и некоторых солистов. Я предвкушала спокойный отдых на двух сиденьях с заряженным ноутбуком, но в наш автобус втиснулся ещё и балет. Тенора всю обратную дорогу, как уж водится, поминали Ленского. Мне тоже предложили выпить за упокой его светлой души, но я после пения пью только коньяк не ниже пяти звёздочек, а в стаканах у теноров было что-то подозрительное.

Как говорится, усталые, но довольные... мы въехали в столицу нашей Родины около одиннадцати часов вечера. В двенадцтом часу наш автобус остановился у памятника Чайковскому. Для многих из нас путь домой только начинался...

@музыка: сегодня, наконец-то, без Чайковского

@настроение: котопоглаживательное

---

Поприветствуем мистера Малфоя! Аплодисменты!

[Морвен, мать-наместница]

I welcome you to my diary!
I would like you to accept this photo as a gift of my sincere gratitude for your visit, Sir.

---

Старик Державин нас заметил.....

[Морвен, мать-наместница]

Вот, нашла в Сети немного о себе. Зацените, люди добрые

Все, что я читала "православного" скажем так, фентезийного, фантастического и детективного плана... Ну, лучшее из этого - таки Юлия Вознесенская. Вот еще недавно новая девочка появилась - Людмила Дунаева со своим "Эльфрином", но пока это тоже подражания Вознесенской, хотя потенциал есть, может и распишется еще, собственно сказочка про эльфов там хорошая очень, а роман - так себе.



Могу сказать только:

@музыка: маэстро, урежьте марш!

@настроение: гыыыы девочка!

---

Завтра оно начнётся.....

[Морвен, мать-наместница]

Ну вот, дожила мать на старости лет.... И куды лезу, непонятно?! К молодым да талантливым, да образованным, житейской суетою не замученным... Одно слово - допрыгалась. А ведь не хотела... Больше всего на свете (ну, кроме фортепьяно, хора и мытья полов) не люблю конкурсы. А теперь всё, уже не отвертеться. Больше всего боюсь двух вещей: ругательных комментов и отсутвия комментов . Второго даже больше.
Ибо признаюсь честно, столько труда я ещё не вбухивала ни в одно из моих произведений.
Ну, и души тоже
Грущу вместе с НИМ:

Сие произведение искусства (увы, неизвестного мне автора) является моим подарком для Риты Скитер. Добро пожаловать, дорогая!

@музыка: с 9.30 и до вечера

@настроение: страаааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааашно

---

Наш ответ

[Морвен, мать-наместница]

Белочка, я надеюсь, тебе понравится, ибо я сама просто тащщусссь

Самый драматический пейринг ГП: Северус и Лили. Неземная чистота отношений

@музыка: пошла на фик

@настроение: соответствующее моменту

---

Мой любимый пейринг

[Морвен, мать-наместница]

Вот такой подарочек я получила он Белочки!!! Дрыгаю лапками и визжу от счастья! Вот оно, начало зарождения великой дружбы Ученика и Мастера! Яська, я Ваша навеки!!!
Или вот ещё
А виньетка новая у меня откудова?

@музыка: будет завтра

@настроение: вот оно, щастье

---

Прошлое меня настигло

[Морвен, мать-наместница]

Вчера закончила стихотворение, сочинённое примерно 15 лет назад. Не сама, конечно, мне помогли: Ученик и Мастер. И вот результат нашего совместного творчества


Кругом так тихо – никого кругом…
Но, как и прежде, день идёт за днём,
И час сменяет час, и всё проходит,
И гроздьев жар становится вином…

И много дней, и много долгих лет
В подвалах тёмных спит янтарный свет
И каждый день он ожидает часа
Великих радостей или великих бед.
.
- Зачем, отец мой, к нам приходят беды?
- Затем, дитя, чтоб мы нашли ответ.

@музыка: 30 минут тишины

@настроение: задумалась о тайне творчества

---

Осеннее обострение

[Морвен, мать-наместница]

И вот начинается новый сезон в любимом театре. Конечно, с "Онегина", а куда без него? Первая рояльная репетиция. Казалось бы, чего репетировать, но не тут-то было. Режиссёр съездил в Китай и, потрясённый тамошней трудовой дисциплиной, кинулся внедрять её у нас. Заодно запасся новыми творческими идеями. "Смотрите на Онегина! Следите за ним! Вы его ненавидите, он - монстр, сволочь, провожайте его глазами, испепеляйте взглядом! Всем корпусом поворачивайтесь, девушка, вы что, не слышите, я сказал, всем корпусом! А теперь на Ленского посмотрели! Всем корпусом, я сказал!" Два с половиной часа выпучивания глаз, заламывания рук и упадания в обмороки. Через эти два часа я уже не могла нормально ни говорить, ни ходить: скакала в ритме мазурки и пела за всех персонажей сразу... Меня ещё угораздило квакнуть: за что ж нам Онегина ненавидеть? (мы, типа, просто сплетничаем на балу). На сей вопрос мне было отвечено, что надо глубже изучать Пушкина, Чайковского,поднимать пласты и не задавать глупых вопросов. После чего я получила роль подружки Ольги Лариной. В итоге Онегин ржёт, Ленский застрелился сам. Ольга Ларина патетически рыдает у меня на руках (а на самом деле пытается под шумок выяснить, куда и в каком такте ей надо прибежать, ибо она новенькая, а у режиссёра осеннее обострение). Дирижёр закатывает глаза от счастья, когда мы, альты, начинаем петь, ибо в Китае, оказывается, альтов не водится, и он соскучился по родному пепелищу и отеческим гробам. Вот так-то.

@музыка: Достала окончательно

@настроение: позовите кто-нибудь санитаров

---

Здравствуй, мама!

[Морвен, мать-наместница]

Добро пожаловать, если захочешь поговорить, жми внизу поста "Комментировать", а там разберёшься

@музыка: Евгений Онегин.... достал уже

@настроение: рабочая лошадь

---

Ура, воскресенье!

[Морвен, мать-наместница]

Любимое время - воскресенье после службы. Служба на сей раз была короткая, ибо Владыка то ли в Самаре, то ли в Сызрани. свернули быстро, а могли бы ещё быстрее, если бы не отец Александр, который, выйдя говорить проповедь, был краток на протяжении, наверно, получаса. Мне-то ладно, я на клиросе сижу, а люди-то стоят... Дома обед приготовила, чтобы подлизаться к супругу, ибо собираюсь опять до полуночи писать. Даже кухню убрала... а потом, хрюшка такая, спать завалилась. И продрыхла два с половиной часа. Продравши глаза, как всегда, ужаснулась собственной безответственности. Потом супруг держал меня на кухне, а как только я поднималась из-за стола, чтобы налить себе чайку, начинал стонать на тему "не уходи, побудь со мной", а то я сейчас уйду, вот и будешь писать свой фанфик. Ещё часок потеряла. Бедный муж, достал его мой фанфик по самое не могу... Меня, впрочем, тоже...

@музыка: блюз - это когда хорошему человеку плохо. Попса - это когда плохому человеку хорошо

@настроение: где дом перелётных птиц?

---

обживаюсь...

[Морвен, мать-наместница]

Вот я и дома. Дом новый, и я ещё не знаю, где тут... удобства. ))) Ничего не знаю, сижу смотрю в окошко: а вдруг кто зайдёт чайку попить. Хотя сама ещё как в гостях.
И голова другим занята. Вот уже три недели... Обед готовит супруг, гладит он же, посуду моет... а жена пишет фанфик, как ненормальная. Позавчера, правда, вытерла пыль в коридоре: на большее не хватило. Шла мимо пианино и заметила, что пыль на нём вытерта ровно наполовину: вот половина чистая, а вот - как по линеечке - пыльная. Спросила у супруга, чё за ботва... Он ответил: сегодня половину вытер, остальное завтра. Так и осталось полпианино. Где, спрашивается, логика?! Или это он так намекает?..
Вчера решила, что посуда вымоется сама (так мне доктор сказал). Пришла утром - не вымылась. Муж говорит: мало пролежала. Я: ну да, не поумнела ещё... Полежит подольше - глядишь, совесть проснётся. Эксперимент не удался: совесть проснулась у меня.
А вдобавок моя МериСью оказалась вообще не человеком. И внаглую заявила мне:
- Я из народа бессмертных. В ночь Самайна, когда мир стал прозрачным, я покинула зелёные холмы Эрин, чтобы узнать истинное бессмертие, которое вы, люди, называете любовью...
Что ж, под этим не стыдно подписаться. Тем более, что конкурс Хеллоуинский, а я даже не сразу догнала: чего это она мне про Самайн плетёт?
Вечная история: персонаж умнее автора... Всё, пошла творить дальше. вот только повешу на стенку любимый подарочек от Ксенон.

@музыка: ненавижу музыку

@настроение: обалдевшее

---

Эластомерная кукла от Морвен

[Морвен, мать-наместница]